Michèle Garcia-Kilian : mon enfance au soleil, Le patio de mon Grand-Père
Souvenirs de Sidi-bel-Abbes
en pratique le dicton populaire qui faisait de notre travail achevé du ‘’travail arabe’’. Mais à nos yeux, nos tutus étaient merveilleusement réussis. Les finitions se terminaient par de grosses fleurs en crépon que nous posions sur le haut de notre crâne, et que nous jalousaient les énormes géraniums qui s’épanouissaient dans les pots éparpillés à travers le patio. Faute de chaussons à pointes, et gênées par nos ‘’tchanclettes’’ (mules d’été), nous décidions d’exécuter notre ballet nu-pieds, ce qui, nous en étions persuadés, donnerait plus de grâce et de légèreté à nos mouvements. Un petit corsage à bretelles donnait l’effet d’un justaucorps. Il ne nous restait plus qu’à aller subtiliser le rouge à lèvres ‘’baiser’’ de ma tante, avec lequel, nous nous badigeonnions généreusement les lèvres et les joues le moment venu.
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Douces voix de la préadolescence vibrantes de cacophonie et de discordance ! Notre plus beau ballet fut une chorégraphie légère et dynamique sur l’air de ‘’colchique dans les prés’’, dans laquelle je symbolisais ‘’la feuille d’automne emportée par le vent’’, moi dont les rondeurs faisaient détourner les regards, et qui me voyais souvent attribuer l’adage : ‘’ Mas vale tener que desear ‘’ (il vaut mieux être gros que trop maigre), ou ‘’dame gordura y te dare hermosura’’ (plus tu es gros, plus tu es beau)… Le ballet au point, il fallait s’occuper des costumes. Les cousines armées chacun d’un couteau, s’attaquaient alors à leurs tirelires. Après plusieurs va- et -vient de la lame dans la fente, quelques pièces sonores nécessaires à l’achat de nos précieuses étoffes, tombaient sur la table. Les tulles et tissus chatoyants dont nous rêvions, pensant vaguement à une éventuelle aide budgétaire des adultes, se transformaient en réalité en papier crépon aux multiples couleurs, que nous trouvions chez l’épicier du coin, détenteur d’un véritable capharnaüm de marchandises hétéroclites. Et pendant deux ou trois jours, l’heure de la sieste faisait de nous des couturières armées d’aiguilles grosses comme des clous car elles s’enfilaient plus facilement. Et embarrassées par des aiguillées d’un demi-mètre, nous transpercions le papier de nos futurs tutus, tirant la langue, nous piquant abondamment les doigts, pestant, transpirant, et mettant
